LePlume

Buenas...

2010-11-14T19:45:00.000-08:00

Buenas noches/ pero no sólo ésta/ sino todas/
Aquellas de risas/ de juerga /de llanto y locura/

de esas en que estás llena/
de él/ de ellos/ de casi todo/
inquebrantable/

/y también/ cuando te albergues/
en nada más que tú misma/

cuando estés sola/y te repliegues/
cuando enfermes/
ensombrecida/ pálida/
cuando sanes/

cuando le grites a los tuyos/
cuando me grites/
cuando grites/
o cuando sólo/
calles/

cuando duermas y sueñes/
y cuando no lo hagas/

cuando te lo digo al conversar/
y cuando no ha dado el tiempo para hacerlo/
cuando ligeramente me susurras/
un “buenas noches”/
y no te escucho/

cuando quieras/ cuando no/
violentamente siempre/
Buenas noches.

2010-06-18T22:32:00.000-07:00

Me pasé la noche intentando dibujarte. Hasta que me di cuenta que lo mío no es el dibujo.

2010-06-10T20:31:00.000-07:00

Y es que para acceder a su cuenta de blog, siempre entraba primero a leer el de ella.
Al notar que no había respuesta, hacía clic en su nombre de usuario, y, acto seguido, cerraba la ventana.

Y si supieras

2010-06-05T20:29:00.000-07:00

Y si supieras
que hoy al tender la cama
le eché encima un litro
de colonia de guagua
de inglesa
de francesa
de luca
de agua
de alcohol
de vino
de pisco
de ron
de gracia
de nada
de lágrimas
de mierda

Me Fui al Chancho

2009-12-02T09:38:00.001-08:00

- La casa de la angustia -

2009-09-29T20:37:00.001-07:00

Eran la siete de la tarde cuando Gonzalo se bajó del taxi que lo traía desde el aeropuerto. Se parapetó en la calle con una valija en la mano derecha, un cigarrillo en la izquierda, y un libro en el bolsillo. Comenzó a caminar. Las calles estaban más grises de lo que recordaba, y sin embargo, se sentía más parte de ese lugar que nunca. Un aire frío se colaba por su abrigo y llegaba directo a sus piernas, pero pese a lo que se podría pensar, eso calmó el temblor de su cuerpo. No llevaba una cuadra recorrida cuando una rustica pero simple casa llamó su atención. Gonzalo se detuvo. Comenzó a llover. El portal de la casa era de un metal anaranjado y corroído. La gamuza de sus zapatos comenzó a humedecerse. Observó las imágenes que formaba el arte del herrero, seguramente de más de un siglo, mientras sus manos se secaban en los bolsillos. Condujo su mirada a la puerta de entrada. Era de madera pintada color nácar seguramente con la intención inocente y descuidada de ocultar el tiempo.

Mientras pensaba en eso, la luz del pórtico se encendió. Gonzalo hizo lo suyo con su cigarrillo. Luego sacó sus manos del abrigo y se aferró a la reja. Comenzó a respirar fuerte con la cara pegada al metal, como queriendo oler lo que pasaba dentro de la casa, pero el aroma de la tierra y el portón mojados llenaban todo cuanto su olfato alcanzaba. El cigarro, ya apagado con la lluvia, cayó de su boca, y un minuto después, él hizo lo mismo desmoronándose en la calle, y así permaneció, de rodillas frente a la casa, un buen rato. Comenzó a llorar. Una angustia empezó a llenar su cabeza, mientras bajaba lentamente las manos aún apretadas con fuerza a los fierros verticales, quiso mirar la lluvia caer. Alzó la vista para sorprenderse qué tan opaco podía ser el platinado cielo cuando todo ha desaparecido. Un calor lo llamó. Provenía de la casa, lo que lo lleno de un acogedor miedo. Se quitó el abrigo para que el frío lo protegiera y el agua lo resguardara. Pero no fue así. Gonzalo comenzó a llorar más fuerte, luego a gritar.

Cuando al fin el sollozo desesperado se detuvo pensó que quizás, esa podría ser su casa.

Fotografía: Recojo tus hojas secas suspirando por el pasado.

Julia Navarro, Estudiante de Lic. en Literatura. U. Alberto Hurtado. 2009.

http://baulensepia.blogspot.com/

Prólogo de un cuento sin nombre

2009-04-15T22:16:00.000-07:00

El hombre en el sofá comienza a abrir sus ojos. Lo hace lentamente para evitar el resplandor de la blanca habitación. Mira hacia a la derecha buscando la voz guía, sólo nota algunos rasgos, el médico se funde aún con el albo paisaje. Trata de asimilar la nueva realidad que se le presenta, dándose cuenta de a poco que ya no está en la casa de campo de sus abuelos, que ya no tenía 7 años.

Mientras Alex retoma lentamente la conciencia, el doctor Andaur trata de recomponer su rostro nulo, aunque difícilmente podría esconder tal cara de obsesión, los ojos le tiritaban, el bolígrafo rebotaba rítmicamente en su tablilla de anotaciones, pero era demasiado rápido, la impaciencia por seguir descubriendo aristas de este caso le hacían morder sus labios para contenerse, hubiese gritado si estuviese solo.

Luego de un gran suspiro para tranquilizarse, Andaur lo invita a comenzar un nuevo viaje. No importaba cuan agotado estuviese su paciente, el apetito de su morbo ya no respetaba ni ética ni consideración. Alex se entregó.

Esta vez volverás a tener tres años –Dijo el doctor- posando su mano izquierda sobre la frente de Alex y luego bajándola lentamente para cerrar sus ojos. Al pasar de unos minutos, el paciente estaba en trance, de vuelta a su mente a los tres años.

-Cuéntame Alex, dónde estás.-Susurró lentamente el doctor-

-Estoy en una habitación –Comenzó a relatar pausado- , la luz es tenue y el ambiente esta impregnado a tabaco. Estoy parado desnudo frente a una cama. Y desnuda también está la figura de una mujer tumbada en ella. Mi cuerpo adulto comienza a gatear por sobre el suyo, a descubrirlo. La puta sonríe. Una vez sobre ella, comienzo a oler su pelo, rizado y ébano como la noche, y aún mas oscuro, tanto que tengo miedo de perderme en su negro infinito. Escapo. Voy a su cuello, no me agrada, pero fue el conducto a un par de hombros delicados, suaves y brillantes. Luego de un rato, me agité explorando su espalda delgada y en contraste a su cabellera, era intensamente blanca, tanto que podría haber contado sus pecas de un tono rosado claro. Volvió a reír cuando respire sobre sus costillas. Continué bajando. Y mientras mis manos acariciaban su cintura, pase osada pero lentamente mi lengua en el lugar donde termina la curva de sus glúteos, ella tiritó y yo reí. Para bajar, fui mordiendo sus muslos, con delicadeza al principio, luego un poco más fuerte, masajeaba la musculatura de sus piernas con mis manos. Llegue a su talón, y también lo mordí, pero no pude detenerme. Continué mordiendo mientras gritaba, y mordí tan fuerte que arranque con mis dientes el tendón que afirmaba de pie su compostura. La sangre fluía por las sabanas mientras observaba el espectáculo, de nuevo, parado frente a la cama. El escenario sólo había cambiado de color. Al reír, escupí la carne que aún guardaba mi boca, y de un momento a otro, todo fue silencio. Rodeé la cama para volver a su cabellera negra y comenzar a jugar con sus rizos, me gustaban tanto que quise apropiarme de algunos, los sacaba tirando con una fuerza lenta pero eficaz. Luego de un rato y un poco aburrido y decepcionado de que empezaran a salir empapados en sangre, me recosté sobre su hombro izquierdo y me dormí…

Las notas del medico estaban arruinadas, desde que comenzó la narración de la masacre no pudo seguir con la escritura. Nada podía distraerlo, estaba embebido entre el goce y el asco. Al terminar la sesión dos hombres armados que esperaban fuera de la habitación entraron para llevarse a Alex. Mientras levantaban al esposado, Alex miró al doctor y le dijo:

-Doctor –mostrando un rostro compasivo- aún tengo mucho más para contar.

-De eso estoy seguro –Dijo Andaur con una felicidad incontenible-.

Alex se retiró cabizbajo seguido por sus dos escoltas, la brisa del pasillo lo despertó un poco, aunque prefería seguir mirando al suelo, sus ojos continuaban acostumbrándose a una luminosidad común.

Sólo en un motel

2009-04-05T18:33:00.001-07:00

Quisiera en momentos como este ocultarme en lo pechos de esa desconocida

fijarme en la tortura que podrían causar sus labios heridos al besarme

ilusionarme con las palabras retorcidas que pronunciaría al tocarme

y aun asustarme de la predicción de dormir en su nido acolchado

Quisiera soñar con trasformar sus piernas en péndulos eternos

acunar su furia y la propia en una nota sostenida de lujuria

copiar sus latidos en papel crepé y luego meditar en sus posibles nombres

llenar el vacío con un alarido pedestre

balbucear nada en su oído

coordinar con ella lágrimas del pasado, sobre recuerdos que nadie recuerda

volver a girar mil veces en la cama llenando todo de sal

y reinventar este juego sin tiempo

Quisiera dejar de jugar con el espejo

Quisiera que fuera ella.

Hospital

2009-03-29T17:44:00.001-07:00

Foto de este sabado 28.03. de madrugada en un hospital de Santiago.

La última nostalgia

2009-03-28T12:22:00.000-07:00

Luis tomó las llaves y de un portazo salio de la casa gris para volver a todos los lugares que había dejado atrás. Comenzó por el café literario, pidió el tazón de siempre, que para su suerte aún vendían. Luego, bajó hacia el parque forestal para ocupar la banca donde por las tardes se sentaba a pensar, el camino aún era maravilloso, los árboles se desvanecían tal como los recordaba, se fumó un par de cigarrillos, como siempre, y continuó. Fue a la comiquería de la calle merced, la misma vendedora, los mismos niños silenciosos devorándolo todo, las promociones de revistas que nadie llevaba. Todo igual. Recorrió el pasaje de los cachureos en la vega central, visitó amigos, observó como un grupo de jóvenes jugaban a la pelota donde el de niño, también jugaba. Todo estaba bien, salvo su reloj, el cual se había detenido.

Sin conciencia de la hora corrió a tomar la micro para volver a su casa, ya no había ira, ni siquiera recordaba por qué se había enojado. Al llegar, notó la mucha mala hierba que había crecido en su patio, pensó que quizás, si las cosas hubiesen sido distintas, habría dedicado su tiempo libre a convertir esa amarilla entrada en un hermoso jardín.

Luis abrió la puerta y comenzó a adentrarse en la selva de muebles volteados y loza quebrada, dio un paso largo para evitar el brazo en el piso, notó como la suela de su zapato se volvía pegajosa con la sangre seca, y sin mirar a ningún lado, y no por evitar el remordimiento sino por asco, tomó el teléfono y llamó a la policía.

No quería que un suicidio convirtiese aquello en su última nostalgia.

2009-03-24T03:07:00.000-07:00

Cadaver exquisito

Comparecer ante lo mal
de hito
amplifico
doce cartas y una canción
y ella con garras y una oz
turquezas despertando
amarillo el trasero
balbusea incoherencias
para callar lo que no dices
ya que morimos en lo vívido
al son del cortejo
nada es personal cuando estamos de cabeza sin caer
sale de la tierra una mano
que nos indica el camino
la radicalidad del infinito
sin embargo
ahoga
dos ilusiones
gammas de infra-colores
es terreno baldío
de basura colorante, caliente viandante
- non stop -
y salimos corriendo

(Cadaver exquisito creado el dia 23/03/2009 participando en el: Gaston Carrasco, Sebastian Oyarzún, Le Plume, Alfonzo Latorre y Alex Ruiz).

Publicado por melomaniaco en http://flipeatuspasos.blogspot.com/

Patito

2009-03-15T20:23:00.000-07:00

En mi casa hablan de patito, sí, el rarito.

Dicen que su abuela murió un día en que saltó queriendo volar,

y que de un nogal su madre cortaba higos para su esposo

que según ella, aún no se ha ido.

Dicen que patito cree que los sauces le lloran en los hombros.

Dicen que está loquito.

Patito mira al cielo esperando que la gente acaricie su cabeza

y vean de una vez su cuerdo maravilloso.

El Regalo Especial

2009-03-05T20:45:00.000-08:00

Bailaba el lucero en el cielo apagado

queriendo ser luna y marcando un sendero.

Un niño miraba desde su casa apagada

queriendo ser amigo del lucero que bailaba.

El lucero de dio cuenta de que el niño lo observaba

y le regalo una danza que jamás fue regalada.

Que bonita era la danza que el lucero regalaba,

pero mientras la bailaba, el lucero se apagaba.

No te apagues mi lucero, dijo el niño enamorado

¡Ya no quiero este regalo!

Si no tengo mi sendero y mi lucero se ha apagado.

Habitación 8

2009-02-21T19:21:00.000-08:00

Miré el espejo del taxi el cual fue tantas veces el compañero y oyente de esas pasiones ocultas por lo carnal de estas, que en el acto secreto, se volvían realidad.

Bajamos de nuestro celestino transporte para volver a tocar ese viejo timbre roñoso el cual su sonido ya me tenía arto. Al entrar, pude recordar cuantas veces trate de detener esa mentira, mientras el olor a desodorante ambiental barato me consumía la falsa sonrisa.

Habitación 8, la de siempre y nunca redundante habitación 8, ya que siempre te daba una nueva sorpresa, quizás una nueva mancha asquerosa entre las sabanas viejas, quizás un nuevo escrito mundano en aquellas infinitas paredes que no dejaban de guardar mensajes burdos de amor.

Me mira con la misma cara de siempre, siempre ilusoria, casi pidiendo a gritos un poco de cariño. No me extraña que nunca hubiese tenido el valor de terminar esto, y mientras contenía mis lágrimas, consumía los últimos besos de esta necrotica comedia.

-me siento mal –dijo ella mientras escondía sus ojos bajo su palma- creo que bebimos demasiado.

-no debe ser mas que tu impresión-respondió el sin poder poner mayor excusa-

-debe ser, ya que tomamos mucho menos que otras veces…

En efecto era cierto, cuantas veces no tomamos hasta no poder más, y al llegar el momento de desenfrenar nuestros instintos carnales, el alcohol parecía darle un tono sincero a estos.

Y ahí esta. Tirada en la cama, esa que nos alojó cada vez que la noche se agotaba y del cansancio, solo restaba dormir. Si, ahí esta ella, con esa cara que me producía incontenible lástima por todas las lagrimas que derramó cada vez que me contaba de su vida en la calle.

Cuanto no sufrí por amarla de la manera en que la amaba, cuantas veces mas que a mi propia esposa, a la cual juré ante mis hijos que jamás la cambiaría por otra, en ese momento lo sentía de corazón, con mis tontos paradigmas de hombre ejemplar, vez como el destino no solo te escupe en la cara si no que también se mofa de tus creencias.

Fue demasiadas ilusiones que le di a esta mujer y que también las creí posibles, es que ya no se quien soy, no intento justificarme, pero no aguanto llevar dos vidas, ella lo es todo para mi, quizás tanto como mis hijos.

Cuantas veces me contó de sus intentos de suicidios, por la pobre vida que llevaba y yo con mis estupidas palabras e ilusiones la retuve, ya no más, hay cosas que son justas aun sin su consentimiento, y en esta vida ya no hay forma de sacar esta relación adelante.

Creo que ya esta dormida, tierna pero profundamente dormida.

Recuerdo la primera vez que vi ese rostro, dormido, sobre mi pecho, pidiendo protección, como una niña desvalida en el cuerpo de una mujer, pero antes de que la nostalgia me detuviera, volví en mí, era la hora de concretar mi macabra solución. La droga en el trago ya hizo efecto…

Cuantas veces no le jure volverla loca rasgando el carmesí de sus labios con la pasión que hasta en esos momentos era incontrolable.

Pero todo fue mentira ya que ni a ella ni a mi pude ser leal y consecuente, nada de lo que creímos cierto fue verdad. Cuantas veces prometí sacarla del incierto destino que le esperaba día a día en las calles y que la preocupación en esas horas, llenaba mi cama, aun teniendo a mi mujer al lado, aun asi, me quitaban el sueño. Pero no, mentí, a ella y a mí, no pude, busque, pero no pude, mi cobardía para batallar por mi sentir ante el mundo fue aun mas grande de lo que pensaba.

Y ahí estaba su cuerpo, ya no decaído por la abrupta pasión de esas noches que ya solo parecían una incontinencia de pasión y locura, si no por la solución que creo, será la correcta.

Antes de tirarme en su regazo y sentir por ultima vez el olor de su cuerpo a su orgullo; malgastado, me di cuenta que esta vez su calor seria todo mío, y para siempre, ya ni por dinero ni deseos seria de otro ser que poco valorara su existencia, su ultimo calor seria mío.

Tanto en la sala de recepción como en todas las demás habitaciones reinó el silencio que nunca recorrió el motel debido a los constantes gemidos y risas, un silencio que fue el espectador de dos impactos de bala que retumbaron en el silencio y que coronaban al destino, como un excelente director.

Nuestras notas

2009-02-20T20:42:00.001-08:00

Suena la primera nota de tu voz,

aquella que me asalta el alma

¿No la oyes?

escuchas como canta,

la delata la sonrisa sincera

que tanto estuvo el armario,

esa que mostró la primavera

en el cruce mágico primario

de dos temerosas miradas

que hace ya tanto

de confianza estaban privadas

por causa de aquellas dolorosas balas.

Recuerdas mis plegarias

fueron en dúo entre mi alma y mi carne

¿Quien te susurro primero?

¿Lo recuerdas?

Te lo pedí aquella tarde

fundidos entre pistas y araucarias

Cúrame, dame alas.

Dame aquello que me hace feliz,

lleguemos juntos mas allá de una noche,

más allá del grito adulto

que corre en sentido opuesto

¿Tienes susto?

Te quiero

Se que no

¿Puedo tomar tus manos?

Miro tus ojos…

Sé que si.

¿Puedo hacerte cómplice de mi secreto?

pero implica confidencialidad

así que no se lo digas a nadie,

existe un cuento llamado felicidad

el final

quiero escribirlo junto a ti.

Planetoide misterius 1

2009-02-20T19:44:00.000-08:00

El tren partió y yo sudaba, me derrumbé en el piso al abordarlo, y como Azócar, luego de darme alegorías para llorar por sus cuentos de nostalgia, ya había quedado en el librero después de dos relecturas, comencé a leer a P. Daco, Psicólogo que tendría la misión desde los sesenta de hacerme un omelet barato de la materia de la mente, y mientras saboreaba, miraba a mi alrededor tratando de comprender las teorías que empezaba a digerir. Menudo circo, la multitud indiferente cambiaba de forma en razón del avance en la lectura, las miradas indiferentes ya no me parecían tal, un sujeto durmiendo me hizo pensar en liberación de las punciones, y las manos inquietantes de la gente se movían y se tocaban interactuando libremente del cuerpo que las “controlaba” enseñándome tics. Al avanzar de una estación a otra el paisaje de carnes y telas cambiaba, y por cada estación la lectura iba disminuyendo, mi fijación en los demás me parecía enfermiza, y comencé a mirarme.

Era suficiente, al llegar a la próxima estación baje del tren sin saber donde estaba, tire a la basura a Daco y me encontré con lo que estuve buscando desde azocar, las notas metales necesarias para sentarme frente al teclado y empezar a escribir.